Sociedad de Poetas y Narradores

POETA Ser poeta es ¡Hablar con coraje y pasión! De aquellos detalles Que motivan nuestra acción Al pasar el tiempo Tan sigiloso en esta vida ¡Él!, irá creciendo Como los robles de la campiña Que no por ser viejos son menos Mas aún por ello son ¡más! Testigos de la historia escrita en versos Y que con pasión entregan más ¡Son aquellos hombres! Que aquí quiero honrar Que con o sin honores Van decididos a recitar En la fuerza que transmiten Habitan sus hermanos que no están Que en su corazón existen Y ellos siempre vivirán Aeda joven, Cristian Ponce De la Gala

Por Gabriela Caballero. Luis Alberto Calderón Albarracín es un poeta de extraordinaria sensibilidad y libertad de espíritu, consolidado su presencia wen escenarios poéticos, tanto en el Perú como en el extranjero. Sus intereses en el campo del arte y en su labor educativa siempre estuvieron orientados a incrementar la sensibilidad de los hombres, como también de los niños. LAS MOSCAS Luis Alberto Calderón (Tacna - Perú) Estas moscas negras, estas moscas verdes       estas moscas repelentes posando sobre mi plato vacío, volando       y sobrevolando como helicópteros bajo las huidizas paredes de mi cuarto; estas moscas sonámbulas        engordando con la piel de mi cuerpo casi putrefacto. Estas moscas        zumbando alzan vuelo dejando dos ojos muertos. ALEGORÍA DEL SISTEMA DE PODER EN EL POEMA "LAS MOSCAS" Este poema se desarrolla en medio de una atmósfera surrealista y opresiva generada por la presencia intimidante de las moscas sobre el hombre. En la estructura del texto so

BLANCA ROMÁNTICA, SENSUAL, VIVIRÁ PARA SIEMPRE. Murió el 12 de marzo de 2009 en Lima, a la edad de 82 años. Discurso leído en Madrid por Camila de Szyszlo en la ceremonia de entrega del Premio de Poesía Reina Sofía a su abuela, la poeta Blanca Varela. El miércoles 14 de noviembre se realizó en Madrid la ceremonia de entrega del Premio de Poesía Reina Sofía a la poeta peruana Blanca Varela. Debido a que su estado de salud le impidió acudir a la cita, su nieta, Camila de Szyszlo, recibió el galardón y leyó este emotivo texto que hoy ofrecemos a nuestros lectores. Majestad: Mi nombre es Camila de Szyszlo. Soy nieta de Blanca Varela e hija de su hijo menor Lorenzo de Szyszlo Varela. Vengo a Madrid con mi hermana, Sabina, a recoger el Decimosexto Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana con el cual la obra de Blanca ha sido honrada y a agradecer desde lo más profundo de nuestros corazones a usted, a los miembros del jurado y a las dos instituciones que promueven este galardón: Patrimonio

Cómo quisiera verte tierra Erguida como torre de piedra Que ni el tiempo derribe y destruya Como cenizas negras asesinadas. Levántate entre el aire Rompiendo las oscuras sombras Que envenena la vida Y crezcan tus raíces puras Como aguas derramadas y cristalinas. Verte como una luna entera Que alumbre la arena Y su luz se quede en tu alma Encendiendo primaveras Y brilles más que el sol Cuando la noche triste muera. Quiero verte ¡Oh Tierra! Grande y bella Con tus orillas de aguas ebrias Cuando se esté formando el mar De azul y espuma Y nazca la ola Fresca y serena. Nací ¡Oh! Tierra mía Oliendo el aire marino De tus paredes de brisa y garúa Que el crepúsculo levantaba Cuando se iba el día. Me salpicaba tu aroma Y me quedaba en tus pezones De piedra y tierra De cielo y agua Como aire que volaba Con sus alas crecidas Que abría tus entrañas Y al tiempo pasaba Y tú estaba allí parada Con tu mirada triste que nos llamaba Con el alma atormentada. Juan Contreras Panana. Atardecer en la bella ca

SIEMPRE ZITA Con admiración y cariño a la memoria de Zita Mitrani de Barba Entonces el verso se vistió de tristeza, resistida la pluma no quiso escribir y un profundo silencio enmudeció el alma cuando entre ángeles la vimos partir. Una cita con Zita tenían aquellos que en el azul del cielo querían escuchar y volar con sus rimas y versos más bellos que aquí en la tierra nos hicieron temblar. Voló hacia el eterno y llevó entre sus manos sus poemas , y pudo a Dios deleitar; como "Si la luna" y "Sus cinco huachanos" su prosa infinita de tono inmortal. Luna de media noche, sol de medio día amiga y madre bendita de sonrisa tierna, de cabellos blancos, "Coqueta por Amor", Zita siempre Zita. José Delgado Pimentel Poeta huachano

BALADA AL DESTINO A Cesáreo Martínez Piel color de mi tierra desde tu intención dejaste a la deriva el desván cantando una larga agonía tarde, noche, igual de día. Tú te imaginas, como se esconde el alma plena que tiene éste y otros cantos enerva tus cinco razones puras en la noción vibrante del eco de este consternado Perú profundo cuando miro más allá de mis ojos. Es la soledad de patria que abruma en el confín a llorar a granel con ese frío destino que carcome el erguido camino del paso al compás del sueño musical mitigando tristezas y aflorando alegrías logrando lágrimas descongeladas desde el pavimento a la cresta del cóndor aquel que solemne vigila el Colca, el Misti… ya también tu Cotahuasi. Tu lejana voz encendida en el verso cubre el propósito despertar cotidiano como el umbral de forzado laberinto aun cuando tú, el vate singular se va por siempre a quedarse, acá. @Juan Benavente / Lima, 2002

Víctima del Abuso A l combativo Ananías N unca olvidaremos Al luchador incansable Nuestro reconocimiento, Ilustraste con tu ejemplo A la lucha consecuente, Sindicalista, cien por ciento. M ilitante de verdad, A sí, te vio el SITRAMUN, ¡Unidad!... fue su clamor, ¡Retroceder nunca, rendirse jamás! I Siempre en primera fila, Con el emblema en la mano I arengando a los hermanos, ¡Orgullo del SITRAMUN! F uiste víctima del abuso de la ONP R egistraste 44 años de labor Al servicio de la municipalidad No hay razón entonces, para que sin piedad Castiguen hasta la muerte I dejen a su triste suerte Sus derechos adquiridos: Capilla, cajón y nicho O se trata de un maldito capricho. CELUVA

"El poema que me entregó parecía un crucigrama, si había un poema ahí, pensé, sería difícil de resolver, y como no quería perder el tiempo en esa búsqueda inútil, le pedí que él mismo lo leyera y me lo dictara. Así lo hizo, fue dando lectura a los versos mientras movía la vista por diferentes lugares de la hoja. Sólo está un poco desordenado, me dijo…" (fragmento de El Soñador). Este es el poema que nos dio como obsequio al momento de despedirse, ojalá pueda leerlo en algún punto de la gran Lima donde se encuentra actualmente Michael, nombre con el cual lo conocimos. Y decirle de paso que no se preocupe por el millón de dólares que prometió obsequiar a nuestra institución, sólo deseamos que se cuide, obtenga la paz y la salud. ASÍ… SOY… YO… (autor: Michael) Soy el gran soñador que no quiere despertar. Soy el viento aullador que no puede callar. Soy como el caudal de un río que raudo y presuroso avanza… serpenteando los caminos dando y quitando vida hasta detenerse al fin

Poema de dolor e indignación, mataron a Lorca en "su Granada", en el lugar donde había nacido, y a donde fue huyendo del convulsionado Madrid. Eran los primeros días de la guerra civil cuando fue detenido en su pueblo, unos días después, en la madrugada del 18 de agosto fue fusilado y su cuerpo enterrado junto a la de otras víctimas en un barranco. El crimen fue en Granada Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas, de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico. -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. …Que fue en Granada el crimen sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada… Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. Ya el sol en torre y torre; los martillos en yunque - yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella e

En su libro "Obras Poéticas" de 1864, el poeta peruano Clemente Althaus ya había escrito sobre la belleza de nuestra campiña huachana. Ahora con preocupación vemos como lentamente se va llenando de cemento... La campiña de Huacho Aura de estas campiñas fresca y pura, como en las hojas de árboles y plantas que con tu soplo inclinas y levantas, tal en mi canto imitador murmura; ven, y en torno suspira de las trémulas cuerdas de mi lira. Y tú, arroyuelo transparente y terso, cuya linfa se tarda serpeando, tu lento curso y tu murmurio blando remede el murmurante tardo verso; y, fiel imagen tuya, diáfano, perezoso, libre fluya. ¡Amadoras felices o inconstantes de las pintadas flores olorosas: rojas, blancas, doradas mariposas, de flor en flor eternamente errantes, que, en vistosos colores, sois joyas vivas o volantes flores! ¡Rebaño que ya paces, ya retozas! ¡Oh largas, verdes, rumorosas calles de ventilados sauces! ¡hondos valles! ¡Rústicas casas y pajizas chozas, que el amarill

El escritor y la creación literaria Por: Samuel Cavero Escribir es un maravilloso acto creador de hacer una original arquitectura, de construir con nuestras manos su primer diseño, planear en el buen sentido los personajes y el argumento de la obra para luego día a día en la más estricta soledad tender sus primeras columnas y cimientos (escribiendo, claro está) armando bien las paredes. No apurar ni desesperarse, el edificio se hace imponiendo su forma y belleza con el esfuerzo del propio creador. Por lo menos así es cuando se escribe una novela o un cuento de cierta densidad, hay que primeramente planear antes de emprender la aventura, luego una vez que se tienen en mente las ideas se debe sujetarlas escribiéndolas para no perderlas, ejercer premeditadamente un control de lo que va a suceder. A veces, la dureza de la vida no nos deja tiempo para estar a solas con las palabras. El oficio del escritor, el escribir, es el oficio más solitario del mundo. Una novela y el cuento exige un ri