Sociedad de Poetas y Narradores

LA EXTRAORDINARIA  CANCIÓN QUE MORABA EN TI Por  LUIS ALBITRES MENDO ANGELITA,  dulce nombre que sabe de tardes alborotadas con niños retozones a la vera de calles o en los campos florecidos de alfalfa y maizal en la frontera del río cuando azulean moradas, anaranjadas o gualdas las mariposas convertidas en brillantes gemas en el aire. Ellas ensayan rebeldes caracolas inventadas Sobre corolas de rojas flores silvestres. El mar aún no estaba en tu lenguaje Pero qué bien te hubiese sentado, Esmeraldina lumbre en tu rostro de marino matiz. Enamorada del Amor, no encontraste un alma gemela Pero tú seguiste amando a los seres humanos. Tus amigas y familiares más próximos supieron sagaces descubrir temprano la extraordinaria canción que moraba en ti.   Por eso vivías transmitiendo ondas mágicas Desbordando energías que revolotean airosas Para amenguar tristezas. Era fácil, Se impregnó en nosotros la perenne primavera, que imprimist

Julio Solórzano Murga     Carmen Amaralis Vega Olivencia. CANCIÓN CORPORAL. Soy casada, por favor, contrólese. Sé que es una costumbre nuestra aquí en estas Islas la de tocarnos mientras hablamos. Pero si insiste en posar su mano en mi hombro con esa ceda que siento, no voy a poder contenerme. No puedo evitar ese corrientazo en el centro del cuerpo cada vez que me toca. Y me quedo quietecita, asustada, con una sensación casi olvidada. Viva, sí, sintiéndome viva, alterada en lo más profundo. Sus manos logran esa física melodía que le envía mensajes al cuerpo. Y deseo caer en trance, llegar al éxtasis. Le juro que si logro el orgasmo, sus manos serán el Dios de mi cuerpo eternamente.                                                                                         Carmen Amaralis Vega Olivencia . LOCO ENAMORADO Yo sé muy bien que es usted casada, pero no puedo contener este deseo que arde muy dentro de mí ser, tan solo el sentir sus pasos me desesp

José Pablo Quevedo (Perú-Alemania) Retrato de César Vallejo ante el Sena Y por la noche encerrada del Sena Vallejo viene. Angulares son las sienes magníficas y bien peinadas, granítico el mentón en donde acomoda su dispuesto puño. Y de repente le rodeamos como al término de una batalla y con él libamos y con él hablamos. Y lo que se sucedió del tiempo en sus tantos tantos, él nos refiere y crece su habla. Y Vallejo llora y Vallejo ríe en la inflexión de sus propios verbos. Crece de su bastón la flor en su primer tallo, los Andes que guardan miles de nidos de estrellas, las aguas que van rompiéndose de una nube, la aldea donde pasa el viento hecho molino, el instante que pasa Rita, “dulce y andina”, tal vez, el “semblante augusto” de su padre. Elevado y efímero pasa el tiempo, lleno de ayeres y hecho de gangeares diarios, hecho flor, hecho nube, hecho solidéz desde la primera piedra hecha estancia del dolor de la blasfemia.