29 abril 2013

ARMANDO ARTEAGA - POEMAS


ARMANDO ARTEAGA


Armando Arteaga, destacado poeta nacido en Piura en 1952. Arquitecto, escritor y periodista.  Crítico de cine y comentarista en varios diarios del país y el extranjero. Pertenece a la Generación del 70. Es director del Instituto de la Tecnología y la Cultura Andina (ITECA).

LIBROS PUBLICADOS: 

Literatura:
-"Callejón sin salida" (1982), poesía.
-"Un Amor En Que Aún" (2000), poesía.
-"Cuentos de cortometraje" (2002), narrativa.

Otros:
- "Los orígenes formativos de Ayabaca" (1982), ensayo.
-"Evolución Urbana de Tarma" (1986), ensayo.
-"Patrimonio arqueológico y arquitectónico de Soraya" (2001), ensayo.
-Plan de Desarrollo Integral del Distrito Juan de Espinosa Medrano (2002).


POEMAS DE AVISTAR 



SPLEEN

Tengo pena por aquella gaviota
Y por mi timidez
Yo la perdí
Qué torpe fui con ella y qué sincero
Yo que la amaba
Yo que la sigo amando todavía
Adónde iré a buscarla
En qué lugar del puerto
Trieste ha de ser mi bel por ella
Y el sueño vuelve, vuelve su rostro
Yo sé que es mi ilusión amarla
Volverla a encontrar
Con su chaqueta roja y la sonrisa
Pero todo es inútil
Desde hace tanto tiempo
Yo estoy cansado de ser yo
De llamarme Gerald
De ir hasta el mar, mirar los barcos
Y sentirme el ser más infeliz de la tierra.



ODA AL CINZANO

Amo el invierno
Y no renunciaré jamás
a la belleza de incendiar
los árboles de un bosque en el otoño.
A pesar de que en tu frente
puedo besar lo que más amo: el lujo
de una idea, el oro
de un sueño, el olvido.
Yo no renunciaré ni a la amistad del fuego.
Soy pues lo que se dice un loco sin delirios.
Y al olvidar mis locuras siento infinidades
de lluvias donde nunca ha llovido el otoño.
El árbol donde me arrecuesto es mi sombra.
Tengo eternamente entre mis manos una fruta nocturna.
Estoy de acuerdo con la vida:
La vida debe ser dulce y embriagadora como el Cinzano.
De lo contrario yo me contradigo. Nada ha sucedido.
Tu nombre me persigue o es la vida
que me lleva en sus ríos cual pez menos dorado.
Yo con desdén toco el violín de la memoria.
La vida me persigue, no me deja. Estoy vencido.


AL POETA DEL HOTEL INGLATERRA

Por ser un inconforme
Lo llamaron traidor, lo condenaron
A morir con una soga en el cuello.
Por ser un vago
Lo premiaron con una vida de pobreza.
Lo odiaban. Nadie jamás acertó
a llamarlo por su nombre.
Y un cuervo fue su amigo en las tabernas.
Por ser más bello hasta con la belleza
las mujeres más célebres lo amaron.
Y él amó la belleza.
Nos fue dejando con su vida esa belleza.
Varios libros de poemas. Y una vida dudosa.
Por no creer ya ni en el vino, fue escoria
Dentro de la escoria, un ágata en infortunios.
Murió por suerte. Ya andarán por allí
Diciendo que era amigo de la muerte. A veces.


MIS BELLOS ZAPATOS MARRONES

Mis bellos zapatos marrones
Tienen dudas de morir en la guerra
De los duros caminos de la vida
Y de la estupidez.
Ya en las fronteras de los extraños pensamientos
Tienen miedo del ratón que pudiesen matar
De un veloz pisotón por descuido.
No desean vivir humillados para siempre
Por el mal uso del tiempo, solitarios, mongos,
Mirando el mar desde los acantilados
Sino vagar por las calles de un país de maletas
Quieren viajar, irse lejos, buscar otros veranos
¿Cómo las golondrinas?.
¿Cansados ya de tanta poesía?.
Dos amigos, se aman y se odian, Marx y Rimbaud
Sueñan cambiar el mundo.
Aman el ocio
Tienen frío.
La primavera es tal vez la muchacha donde habitaron
un día.
Antes que toda esta felicidad termine, sea ilusión
de zapatero.
Una vaca que fue la mejor del establo...
¿Quién ha de usar mis zapatos un día de fiesta
o en funeral?.
¿Quién leerá un libro de poemas, dirá lluvia
y saldrá a caminar sobre la lluvia?.
¿Quién se estará preguntando
ante la vitrina de una zapatería
y se sentirá muy triste, si aquellos fueron
los amigos de antaño que escribían poesía
y se fueron muriendo conmigo?.
-Nadie se acuerda ahora.


POEMA

Vuelve el amor
Casa de tiempo mejores, vuelve
el gato negro al sofá
vuelve el sonido del agua, la hoja
cuando cae
en el silencio del otoño, la sorpresa
(del espectáculo
vuelve ebrio el vino
y el vestido de la noche
vuelve la fantasía de los animales en el zoo
y el circo pobre de gitanos
vuelve la otra infancia,
pero de ti nada...


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NADA 

es nada 
porque de nada 
sirve 
que nada 
sea nada 
en esta nada 
en donde nada vale nada 
pues siempre será nada 
Nada, nada, nada, nada. 
Nada muchacho y no te ahogues 
que la piscina es pequeña 
Y el "nadaismo" ya no existe. 

(De "Callejón sin salida") 

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NOCTURNO CON PAJAROS 

Escenas primitivas 
de un carpintero matando pájaros 
-de madera- elaborados 
por la crueldad de un torpe 
presagio: disparar y crear belleza 
como si la belleza no fuera 
sino otra cosa que morir. 
Morir de amor por unos pájaros. 
El carpintero, serrucho en mano 
medita su nuevo mueble 
que será adornado con jazmines: 
un bodegón azul en una enorme sala. 
The Carpenters, inventando la noche. 
Una herramienta que traspasa 
El corazón solitario 
de un beligerante esquivo. 
A otra parte con este ruido 
Viruta pura, olvido. 
A otro ruido con este puente: 
Del gesto 
de morir 
de amor, por unos pájaros. 
Recordando a Hitchcock 
Que esos traían suspense. 
A mí me traen café con leche 
y otras escenas. 
Que desde aquí procuro olvidar. 
Para siempre. 

(De "Un Amor En Que Aún") 

Fuentes: 

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